# 13

Janeiro | Dezembro 2016

 

Neste número:

 

Literatura Permanente:  «A Divine Image», de William Blake

A Mulher Alpendrada e outros poemas: poemas e nota biográfica de Rita Grácio

Uma Certa Melancolia Portuguesa: poemas e nota biográfica de Paulo Seara

Alone on Westbrook Road: poemas e nota biográfica de Mark Anthony Pearce

Edital: poemas de Pedro Silva Sena

«O Mito de Sísifo e as Carências» seguido de o saco, por exemplo: artigo, poema e nota biográfica de Filipe Marinheiro

*

 

Literatura Permanente

 

 A Divine Image

 

Cruelty has a human heart,

And Jealousy a human face;

Terror the human form divine,

And Secrecy the human dress.

 

The human dress is forged iron,

The human form a fiery forge,

Thw human face a furnace seal’d,

The humen heart its hungry gorge.

 

William Blake, Songs of Experience (1789-1794)

 

*

 

A Mulher Alpendrada e outros poemas: nota biográfica e poemas de Rita Grácio

 

A Mulher Alpendrada 

 

caminha ao largo

da Oliveira

a mulher alpendrada

 

o senso comum a exigir que se apresentasse

límpida

e sem cheiro

desagradável

tornava-a imprópria

para o uso público

 

as mãos estendem-se em concha

até aos pontos mais altos da secura

voltam vazias

aproveitando o próprio osso

como cabo da faca

com que atravessar

as Origens

e restituir

algo que lhe tinha sido retirado

 

a espessura

 

havia por fim a convicção de que

podia ser escoada

ainda estava só a começar

e eles já se empanturravam

 

 

Mesinha de Cabeceira do Quarto d’Avó

 

do lado direito do mata-moscas

 

o crucifixo com jesus

 

do lado esquerdo do mesmo mata-moscas

 

a virgem maria

 

serve de amparo

 

à carta que chegou ontem

 

não sabes ler nem escrever

habitas a tragédia das alumiadas

no corpo imóvel

 

uma vela castanha

 

suja o prato com os restos de rezas e ladainhas

 

e um rádio a botões

 

abafa os resultados da biópsia

 

e o teu escarro

 

 

do calcário na garganta

 

o bico de um corvo

indica o ponto em que as guerreiras marulham [

 

começo a alfabetação dos cacos

como se fossem coleccionáveis

e engulo de seguida

como se comunicar fosse uma vigília de gânglios

entre cascas de modernidade, ervilhas e

magnólias

 

] deve haver ainda uma alvorada vulvar

onde aplicar a polpa dos dedos salgados [

 

levo-me a espairecer ao eirado

em contracções crepusculares

recolho coágulos

cânticos

o som das rabecas

 

] ensina-me o movimento da água

 

Rita Grácio comemora os dez anos do seu blog de poemas tampa de caneta, na era do Facebook e do Twitter. Celebra o seu terceiro livro por publicar utensílios de fazer marés. Participou no grupo e revista Oficina de Poesia (Coimbra), e co-fundou o grupo de poesia experimental “aranhiças & elefantes”. É socióloga e gosta de gatos.

*

Uma Certa Melancolia Portuguesa: nota biográfica e poemas de Paulo Seara

Rua Nova dos Douradores

 

Ainda não voltei à rua dos douradores

Primeiro viajar para o bolso dos medos.

Comer a açorda na rua nova dos douradores

Pensei em José Gomes Ferreira

Quando a liberdade era escrita a giz.

 

O sol bate com energia nos ombros

De uma mulher na terra do sol desmaiado

Do uísque fermentado nas correrias da história.

E aquela mulher deixou o sul ávido de ilhas

Em que o orvalho trás as abelhas, e os motoristas

Retalham os tapetes das avenidas com alarido.

 

 

Não quero saber de mais nada

 

Uma certa melancolia portuguesa

Evadiu-se das janelas e abraçou

Como um pássaro perdido e tonto

As ruas Serpa Pinto e Capelo Ivens.

Todas as vilas e cidades têm o seu brasão

De tambores despedaçados e de malária de saudades

que vai da Rua Serpa Pinto à Capelo Ivens.

 

Aproveito para me refugiar do sabor mineral,

Da robustez da calçada e do torrão áspero

Do café com sensualidade transparente

Como o meu desespero de mortal.

 

Cada pedra da Serpa e da Ivens

É um degrau de cardos para os infernos.

A beleza afinal não vencerá.

O estômago acontece olhar mais fundo, e vence.

Deixa em paz esse estranho azul e os seus trabalhos misteriosos;

Uma filosofia de alçapões nas avenidas de néon

Vale mais do que um centímetro de vida conquistado?

Além de nós existe a morte ou podemos chamar-lhe

Rua Serpa Pinto e Capelo Ivens. (Agora veio-me à memória cacos, trapos, e

calhamaços ratados pelo tempo).

Fica combinado ser menos enfático; abraça-me devagar e sem regresso,

Porque eu não quero saber de mais nada

 

 

Juventude no Sainsburys

 

Em Edimburgo

 

Juventude que saíste à rua com todas as profissões

São oito horas, nada tens e ficas incendiada a pensar no jantar.

A pasta fresca, e os molhos abraçam o leite de uma libra

No saco laranja de um pôr-do-sol na fina película do dia

 

Como era ontem, agora e sempre na suturação da candura laboral

Esta juventude de cientistas vai para os quartos níveos

Aumentam os níveis de ansiedade sob o olhar atento da Igreja de Tron

E as inquietações carambolam policiadas pelos amigos distantes.

 

Juventude de todas as conclusões das mais curtas às longas

Não conheceste o tear, e a roda, e as palavras dos subordinados dos teus pais

Juventude de países de primeiro mundo alimentando o carbono dos mercados

Os teus exércitos populares insurgem-se para ir cantar aos jurados.

 

Dedicam-se à palavra, não; então à rima, não;

Recriam-se a mesma cultura, das mesmas andaduras

Os ciclos de verduras encarreiradas. E os cabelos ondulados

E os familiares de veludos e de trajes de luzes.

Azuis de orgulho, dourados de cinismo, fazem a plateia.

 

Ilumina-se com este chicote, esta era de novos pobres

Sem pulsos para rasgar o nevoeiro, esperando o messias num pacote de bolachas.

Contemplam a terra plantada de escravos

Com corpos de vidros.

 

Levas-te ovos para casa, mas ficaram podres.

Não te preocupes a galinhas tratam de ti.

Eu trato de ti, sou uma fralda, amparo os teus humores,

Sou a alface no teu traje de luces.

A parra do te deum olha por vocês

E vocês olham por vós mesmos.

 

Nota do autor:  Sainsburys refere-se a uma cadeia de supermercados presente no Reino Unido.

 

A Oitava Tentação de Evrágio do Ponto

 

Alanzoado lambeu o pórtico do amor panclasta

Que devia pôr as mãos ao ar.

Com uma mão fulminou o arenito

Do faraó, destesuou-lhe a pedra burilada

Para ficar igual ao resto dos calhaus.

 

Alexandria tinha ardido ou sitiada esperava

Mênfis estava um planalto de melões.

Um filtro de areia alimava as palavras

De Evágrio como óleo de cedro.

E os hipopótamos cumpriam horas preventivas

Tumefactos de archotes no limite

Dos estômagos prontos para o banquete

E com as migalhas do cacimbo do delta

Da tristeza brilhavam pontos no deserto, pirites aladas.

Uma tristeza pelo que é púbico.

Tristes semideuses ao lado do pai

À sua direita, à sua esquerda (à esquerda não!)

Tanto faz, tanto faz, tanto faz.

 

Nota do autor:  Evrágio do Ponto (346-399/400) foi um escritor, asceta e monge cristão; traçou as oito doenças espirituais de afligiam os monges do deserto Egípcio, mais tarde adaptadas aos sete pecados capitais.

 

Paulo Seara nasceu em Viana do Castelo em Maio de 1981. Licenciado em Animação e Produção Artística pelo Instituto Politécnico de Bragança em 2005. Escreve poesia desde 1999, tendo colaborado esporadicamente em várias publicações em papel ou online. Actualmente colabora com o blogue Pomar de Letras no qual vem a publicar poesias, contos, textos soltos e traduções. Vive em Edimburgo na Escócia desde 2014. Em 2007 foi co-autor do livro Crónicas do Demencial, o Porquê do Síndrome Nilhoo, editado pela Corpos Editora. Publicou recentemente a colectânea de poemas Livro Daninho (Edições Bicho de Sete Cabeças, 2016). Apresentamos neste números alguns poemas inéditos redigidos entre 2012 e a actualidade.

*

 

Alone on Westbrook Road: nota biográfica e poemas de Mark Anthony Pearce

Iris 89 Years Old Acute Confusional State

 

The front door was wide open

Door chain caught in cupboard

And ornaments strewn all over the floor

 

 

Mr. Jones

 

Has deeply rooted nihilistic

And perscutory delusional ideas

Writing very muddled

And psychotic letters to the Queen

In 1997

He threw a three foot tall

Concrete gnome out of a window

 

 

Clean and Tidy

 

He is very particular

About keeping his room

Clean and tidy

But still needs help

Wiping his bottom

He enjoys throwing pool balls

Around his bedroom

And jumps up

And lands on his bum

When feeling both angry and happy

 

 

Alone On Westbrook Road

 

Imagine being 93 years old

Born the year Mount Etna erupted

Year of the Rosewood Massacre

The Great Kanto Earthquake

And also the year

Women’s one piece swimming suits were first worn

93 years old

Being an old woman

Finding it unbearable

Living alone on Westbrook Road

Wanting to kill yourself

Threatening to take an overdose

 

 

Skin Flakes

 

Skin flakes were on the floor

Cigarette smoke in the air

‘There’s some conspiracy against me!’

He said

The water he believed was poisoned

At his previous address

And his heating sabotaged

Now it involves his TV aerial

His post and central heating

He sits in his dressing gown

Watching television

Owing 600 pounds to the council

 

30 year old single man. Works as a receptionist, lives in Bristol where he has spent most of his life. Writes everyday. Frequently watches films. Interests include History and more recently the paintings of Robert Lenkiewicz and Antoine Wiertz.

*

 

Edital: poemas de Pedro Silva Sena

 

 

O Metropolitano [4]

        

            Central Line (London Tube)

 

Observe-se por detrás das folhas do diário:

Aquela mulher deixou de almoçar e lê o jornal de negócios

Aquele homem, que está atrasado, consulta o i phone e acaricia a gravata

Aquela idosa é obrigada («por vezes») a escolher entre a fome e o frio

(fita aquele adolescente que saiu de dentro do jogo de vídeo portátil

e olha boquiaberto para os cartazes publicitários de dietas e créditos)

Aquele homem não se quis sentar ao lado deste homem

Que veio de longe e está a dormir

Esta menina vai sorrir.

 

 

O Consumidor

 

O consumidor produz para consumir

 

É uma série de cálculos nos ciclos de relatórios

Traço de giz no quadro da aula de economia

Universo de inquéritos, variável estatística

 

O consumidor é um produto do consumo

 

 

 

Adivinha

 

Qual é a coisa, qual é ela,

Que faz gorjear os canários e os periquitos de Alfama?

Que faz reflorir um cravo cortado num copo de água?

Que faz cantar o servente, sobre o andaime alto, no pó da obra?

 

 

Edital

 

Nos termos das coisas como estes devem ser, declaramos o fim de todas as regras das quais somos a excepção.

*

“O Mito de Sísifo e as Carências” seguido de «o saco, por exemplo»: nota biográfica, artigo e poema de Filipe Marinheiro

O Mito de Sísifo e as Carências

 

O poeta Filipe Marinheiro desencadeia uma homenagem e crítica à obra ensaística do filósofo Albert Camus «O Mito de Sísifo» dedicando-lhe no final um poema extraído da sua última obra: «noutros rostos» para explicar a sua interpretação. Gritarei: absurda, suicida sobre as matérias e substâncias desta obra tão excepcional. Inacabada. Aonde encontro carências e algumas náuseas. De resto uma obra fenomenal. Obra de carácter filosoficamente complexa aonde o paradoxo aparentemente pessimista enquanto entendimento do pensar absoluto é uma outra coisa absurda, ténue ou liquefeita que não aquela que o leitor retirará enquanto estética e ou inutilidade doutro pensamento como um sentido oculto nas palavras entre as palavras submersas nas ideias simples. Como perceber, navegar dentro desta obra sem as traves mestras filosóficas que suportam todos os níveis e desníveis do “Mito”? Sísifo na mitologia grega era considerado o mais astuto de todos os mortais. Mestre da malícia e da felicidade, era considerado como um dos maiores ofensores dos deuses, tendo conseguido enganar a morte por duas vezes, fintando os deuses Tânatos e Hades. Ao morrer, Sísifo foi considerado um grande rebelde e foi condenado pelos deuses a empurrar, por toda a eternidade, uma grande pedra até o cume de uma montanha só para ela rolar montanha abaixo sempre que estava prestes a alcançar o topo, começando o processo maquinal, intelectual de novo. Por este motivo, a tarefa que envolve esforços inúteis passou a ser chamada “Trabalho de Sísifo”. Os deuses tinham pensado, com as suas razões, que não existe punição mais terrível do que o trabalho inútil e sem esperança ou devoção pela tortura daquele que fragmenta o pensamento é o alimento total desta obra. Ele próprio é o herói absurdo tanto pelas suas paixões como pelos seus tormentos. O desprezo pelos deuses, o ódio à Morte e a Paixão pela Vida lhe valeram esse suplício indescritível em que todo o ser se ocupa em não completar nada. Absolutamente: Nada. E o que é o Nada neste contexto? No final desse esforço imenso, medido pelo espaço sem céu e pelo tempo sem profundidade, o objectivo é atingido. Sísifo, então, vê a pedra desmoronar-se em alguns instantes para esse mundo inferior de onde será preciso reerguê-la até os cimos. E desce de novo para a planície. Ei-lo o pretexto sentido, possessivo, primitivo. Pois é concretamente durante esse retorno, nessa preciosa pausa, que Sísifo nos deverá interessar. Um rosto por dentro das inúmeras máscaras evidentes e não tão-só nada evidentes [escondidas das verdades, não da verdade absoluta] a trespassarem de rostos em rostos as camadas que envergam, examinam, planeiam, plagiam os fundamentos de todo aquele esforço. Uma angustiante empreitada levada a cabo por uma figura mitológica desenhada a desenhos de músculos a saltarem da carne suja deste Ser tão límpido. Tão Puro. Condenado a reencontrar sempre o seu fardo. Terrível tal rosto assim tão perto das pedras como um espelho de pedra, é já ele próprio uma pedra. Vê-se esse homem a redescer, com o passo pesado, mas igual, para o tormento sem escapatória imagética ou transcendente, cuja finalidade, jamais conhecerá. Nessa hora é com uma respiração útil que Sísifo ressurge tão certamente quanto a sua infelicidade. É nessa hora portanto que toma a consciência [alguma pelo menos]. A cada um desses momentos, deslizes, movimentos em que ele deixa os cimos e se afunda pouco a pouco no covil dos deuses, se torna um superior ao seu destino. É mais forte que seu rochedo: a sua jura. A Fidelidade. Quem saberá destas coisas? Um fotógrafo da Alma ou um Pensador da Alma ou um próprio Ser? A eterna busca do homem por um sentido para a vida: eis aí um esforço talvez inútil e talvez útil. Peca aqui a filosofia do fundamento desiludindo-me. Parece que a humanidade está até ainda hoje a pagar pela rebeldia de Sísifo. Será isto um facto ou subterfúgio? Todavia o “absurdo” para Albert Camus nasce das nossas infinitas tentativas de dar sentido a um mundo sem sentido, e a sua obra evidencia as angústias e conflitos daquela época em que mergulhou a tinta da caneta sobre o tecido do papel ou viveu heroicamente, mas que nos continuam e continuarão a desafiar na actualidade. Defronte o dilema da futilidade do esforço e da certeza da extinção do homem e do universo, o que nos restaria então? Por que nós humanidade não deveríamos cometer suicídio? Nesta matéria ambivalente o autor acaba por condenar, estrangular o sentido da liberdade individual, blasfemando-a como um massacre. Ou por outro uma leveza da sustentabilidade da vida que se deve viver numa liberdade tangível, orgânica: eis um pecado capital que este ensaio empurra [Camus suicida-se absurdamente – contexto situacional, enquadramento histórico-social e a omissão ou mesmo diria esquecimento da abordagem ao paradigma transcendental da beleza e pior não seduz a lucidez] transpondo-a exclusivamente para as sementes e raízes da lógica “metafórica” até esbater num sentimentalismo carinhoso, amoroso. O que lhe não ocorreu foi que a liberdade também exige os seus tentáculos horríveis, mutantes, disformes, tresloucados. Liberdade terrivelmente fascinante quanto bizarra. Girando-a para uma completa força invisível que a administra desesperada para o inferno da liberdade intangível, inorgânica. Contudo para Albert Camus, o suicido não é a solução finita para o absurdo, é antes ao contrário, nessa que é a sua negação, a negação da própria existência humana. Não podemos resolver o problema do absurdo, negando toda a sua existência. Precária ou Odiosa ou Prodigiosa. Perante o absurdo, devemos dalguma maneira alegórica, revoltar-nos – instigando os outros para que se meditem nas mortes às derivas entre as suas mãos contra as forças vertiginosas da cabeça à cabeça, batendo com o sangue na tal pedra que sobe e desce em rotação alquímica. Porquê esta revolta? Talvez seja a consciência da nossa condição, mas sem a resignação que deveria acompanhá-la. Aceitar o absurdo é aceitar a morte, mas recusá-lo é aceitar uma vida no precipício a resvalar escarpas abaixo até rebentar com o corpo todo: destruí-lo. Nenhuma meditação absurda, alienante nesta matéria e enunciada ao longo do ensaio. É nessa derradeira destruição, camada por camada que não se pode encontrar o conforto, somente “viver num vertiginoso cume – isso é integridade, o resto é subterfúgio.” O “cume vertiginoso” para A. Camus é a experiência inteiramente consciente de estar vivo condenado à eterna repetição, consciente dela, descobre que “a lucidez que devia constituir sua tortura ao mesmo tempo coroa sua vitória”. Camus diz que devemos imaginar Sísifo feliz, pois “ser consciente da própria vida num grau máximo, é viver num grau máximo”. O filósofo Albert Camus considera que autores da filosofia existencialista como Kierkegaard e Sartre fracassaram em tentar resolver o conflito para as consequências do encontro entre um ser humano racional e um mundo irracional, porque ele é insolúvel justamente por pertencer a existência humana. Ter por exemplo, a consciência de que liberdade e justiça são relativas, é na verdade a condição para não desistir delas, e não o contrário. Também ele se desintegra, fracassa. Desaponta. Sem embargo, «o Mito de Sísifo» deverá ser para os leitores um mero apoio de vida. Ele não arrasta ilusões porém incentiva a coragem humana. Ressuscita aceitável a crença na existência sem os paradigmas religiosos. Até nesta reflexão torna-se condescendente ao não perscrutar o desconhecido o da ilusão se quisermos. O segredo sagrado que se esconde por sob as camadas do covil referido anteriormente e justifica, autoriza o lugar prioritário deste ensaio filosófico [onde o autor põe-repõe: escuridão e iluminação não revestindo todas essas camadas sobrepostas numa catadupa catártica de contradições – as máscaras dos rostos e os rostos das máscaras] é que do raciocínio absurdo desagua uma criação do tempo e das memórias, e mesmo das criações palpáveis ou não palpáveis, mas que existem, afectam e metamorfoseiam o universo e a constelação da humanidade. Para se perceber e descobrir todo esse grandioso segredo como um oráculo, que o autor propõe, e que sorrateiramente vai navegando a nossa mente para esses lugares nada comuns, disfarçando-os doutras coisas mais superficiais, é possível. Não nos aponta esse trilho, atravessando toda esta obra num estado de aparente profunda morosidade, pensará o leitor. Erro crasso. Embora em nada se trata de aparência, pelo contrário, é de profunda morosidade que o autor não nos apela sem nos dizê-lo directa ou indirectamente. Camus falha, “arruína” no ensaio ao não prever que através dessa profunda morosidade o homem pensante deverá atravessar os flagelos da indiferença irrompendo todo um novo sistema de pensamentos, acções que nos leva à criação divina para quem crê e à criação não divina para quem não crê ou ainda para quem é agnóstico ou busca a criação no desregulamento dos sentidos sem recorrer a paraísos artificiais. Ora se me permitem: um sistema de pensamento fortalecido, reforçado, robusto, rejeitando a transcendência da fé, abandonando a ambivalência do ascetismo deixando-o igualmente a flutuar no vácuo das águas por onde velejamos. Alerta-nos unicamente. Nada mais do que isso. Escorrega-se na lama deste pântano existencial. Flanqueado como Apertado. Não ultrapassa essa barreira sonora, saborosa, emotiva, sensitiva, colorida, ouvida, vista ou mais presentemente a evolução no campo das neurociências com o última grito neuro-holografia do sensível para uma outra dimensão da percepção humana: imprevista. Como poderia ter previsto estas carências? Devia ter prestado mais atenção à psicanálise da época. Albert Camus não calculou: O Eros e Thanatos que significam, entre os gregos, o Amor e a Morte personificados. Identificam-se nestas figuras da mitologia grega dois princípios vitais: Vida e Morte. Freud utilizou-as para identificar duas categorias de pulsões humanas: instinto de vida (eros) e instinto de morte (thanatos). Estas duas pulsões geram entre si um conflito que dinamiza o psiquismo humano. Neste sentido, a estrutura freudiana do psiquismo humano é atravessada por um conflito que dinamiza o aparelho psíquico. Este conflito tem origem nos obstáculos que o indivíduo encontra na realização das pulsões e reflecte a luta entre várias instâncias no psiquismo humano. Não interessa agora. Já passou. O ensaio já foi escrito no ano de graça de 1941.Torna, então, o absurdo enquanto o dogma do suicídio incompleto. Por isso mesmo de fazer o certo – mais quantitativo, menos qualitativo é prova dessa incompreensão do autor ao não contemplar, exercitar a metafísica, alquímicas ou as forças cósmicas que não se localizam a olho nu – afirmarei. Porém, dessa viagem que é este curioso ensaio filosófico, o alerta não é mais do que também por si mesmo baseada, sustentada por um conjunto de contradições e repetições que o autor igualmente rejeita. E até ai muito bem. A viagem não é nem certa ou errada onde mais uma vez o autor coloca uma tónica invisível sobre a existência da causa na própria causa. Que causa perguntais? Respondo: redesenhando o que faltou preencher crucialmente neste ensaio a Albert Camus focar, ou seja, penetrar, furando no centro, no cerne, no eixo primacial das forças introspectivas onde tudo é uma outra coisa do que o autor disserta, critica e reflecte. Não contou com a imprevisibilidade dessas trincheiras. Teve o horizonte do holocausto da segunda grande guerra como labaredas de fundo. Agora a resposta – mediante uma firme tentativa de conquistar o universo ateu, agnóstico ou não. Porque diante essa tentativa também temos de considerar o desterro longínquo que deveras se manifesta e se propaga a nele algures se encontrará um buraco estreito e lá no fundo surge-nos o conflito entre o Bem [eros] e o Mal [thanatos] enquanto reflexo um do outro. Jamais se separarão. Amam-se tal como um indivíduo suicida determinado a terminar com a vida da morte ou morte da vida? Essa mesma tentativa deverá ser espontânea, genuína leva-nos, traz-nos ao ponto de partida como ao regresso dessa partida e vice-versa, isto é, da experiência universal: AQUI. Aqui mesmo. O agora, isto significa, o ponto caramelo: da Descoberta. A Descoberta e a Indiferença que ocultamente nos agarra pelo corpo inteiro sempre como tomada de consciência de cada pessoa. Particular. Divergente. Absurda. Única: “Suicida”. Porque não cometer mesmo o suicídio físico ou psíquico? Porque não abraçar a vida como ele se nos apresenta: aceitando-a, coloca neste ensaio Camus. Um tanto ou pouco erróneo não dar escolhas aos seres humanos. Estancá-los como se estanca um rasgo no meio da cabeça rachada. O sangue poderá esvair-se ou não. Quem tomará a decisão última? Nós. Cada um de nós lidera a liberdade ou quem sabe sem ela também! Nisto o ensaio torna-se incompleto a meu ver. A deformação dos sentimentos e dos desenhos e imagens estão ali ao virar da esquina côncava ou num beco sem saída ou num túnel de esgoto. Seja onde for. Temos todo o direito às escolhas e decisões escuras, mansas e mesmo aquelas que são incompreensíveis da razão. Também não previu esse direito inigualável. Expugnável. Suspensa dúvida. Camus resignou-se a essa resistência o que limita o pensamento ao entender a vida doutros ângulos de visão mais amplos. Pega-se num machado afiado rodopiando os braços para o ar escaldante e quebram-se cabeças contra o chão torto. Ingreme. A asfixiar-se de tanto sangue e membros cortados. Mortos porque assim o quiseram ou mereciam. Porque sim, podiam e poderão. Ou se preferirem, enterrar-se-ão os machados do suicídio debaixo da terra compacta. Não mais se vê desgraças [sarcasmo]. E o que se interpreta desta loucura, delírio, devaneio ou razão? Camus desconfiou da razão mas não nos passa os outros testemunhos anotados, fixados. Diria, por fim que as forças gravitacionais desta obra subdividida em diversas partes permanecem esquecidas num recanto qualquer cheio de pó e poeiras do tempo e memórias onde o amor e o absurdo existem sim se reinventados, redesenhados dia após dia. Para isso é necessário escavar-se até às profundezas da caverna onírica e real e revolver o processo completando-o, compreendendo o invencível e o absurdo por que somos nós os causadores do nosso próprio medo. Como falta dizer neste ensaio que os acasos deformam tudo o que este autor nos apresenta. Somos demasiado estúpidos inseguros, por isso magoamo-nos, magoa-mos os próximos fazemos sofrer e sofremos, temos dor mas também a infligimo-la. Matamo-nos e matamos tudo o que nos rodeia sem nos apercebermos dessa repetição. Somos criminosos necessitamos disso para nos procurar e procurar a liberdade. Desperdiçamos a vida absurda num suicídio não só como o autor nos dá em secreto beijo igualmente por que também somos sucessores de nós próprios. Os detalhes desfiguram o que Camus nos pede e oferece. A consciência tem tanto de pura como de impura encharcando-se de sujeira e isto não pode ser mantido como Camus pretende ou diz ser, doutro modo a transcendência existe e tem um sentido de liberdade nada absurda. Absurdo é um ensaio desta magnitude, potência, escrita às mãos deste grandioso filósofo francês cair frouxo, redondo com o rosto na vertical contra o chão cravejado de cavilhas velhas, e morrer esquecendo-se de evocar as forças/fraquezas, ameaças/oportunidades numa clareza sem traição: o Lázaro, a Líbido, o Limbo e a Penitência da beleza Cosmológica – Acrescento: O impossível é que nada é impossível. Arthur Rimbaud avisou-nos: «Que vida! A autêntica vida está ausente. Não estamos no mundo.», «A moral é a debilidade do cérebro.», «A nossa pálida razão esconde-nos o infinito.», «A vida é uma farsa que toda a gente se vê obrigada a representar.», «Eu escrevia silêncios, noites, anotava o inexprimível. Fixava vertigens.», «O ar e o mundo deixado sem procura. A vida. – Era então isto?», «Quando somos muito fortes – quem recua? muito alegres – quem cai no ridículo? Quando somos muito maus – que farão de nós?». – Digo-vos: uma perplexa obra que «Nem é Estéril, Nem Fútil». Adeus Camus, vou-me embora para o constante desconhecido: «o saco – por exemplo».

23 de fevereiro 2016

 

~

sei de teres um saco que fala sobre o sono ainda misturado

num copo em brasas

curioso por bater

com a minha sombra diante à criatividade desse saco

nele intercepto mensagens alheias das noites cheias de fins

ou acasos

todos nos dizem para cantar sob o carreiro gélido

onde verdes árvores lá fora se revelam na voz de silicone

por trás das portas a despenhar-se sobre cadeiras retiradas

contra os buracos negros

enquanto mesas se entrançam no ar às voltas

como respiro e interrompo

trepando o fumo trôpego dos garfos e talheres confusos

a romperem os sóbrios guardanapos de tecido diamante

derretendo-se na luz que flutua leve

talheres no princípio

garfos no cume empoleirados no pano rústico preso à jarra

que toca a melodia desaparecida

que esmaga as mesas

que torce a voz contra as portas

que toca a própria mão alastrando o saco

e se bebe na loucura nocturna

o soalho de madeira rubi ressente-se entre os rolos de árvores

e baloiços de folhas afrodisíacas

a amolecerem espantadíssimas nas sobrancelhas queimadas

com imagens panorâmicas do saco

como a rodar nos rodapés que explodem dentro dos vernizes

a espalharem-se p’la poeira das vidraças terríveis

os relógios fumam os céus indignados aceitando-se corajosos

e reles vistos à lupa

o sol de aço corta a vista como os seus raios de fogo cortam

as mãos

o fogo cresce

aumenta o sangue largo

enquanto labareda a roçar no coração

e o coração insufla e inflama o corpo que se ergue

e estanca o lume

manuscritos voam em cima dos pratos

os pratos compostos por tintas em escada finalizam-se à vista

sombrios e tristes

desde a força profunda das mesas

até se coserem às secretas portas

que fervem o trilhado coração do saco aos pedaços

de fibras entranhadas

escorrendo à volta dos corpos

desenhos de luvas

peúgas originais retratos folhas plantas

gaiolas por baixo de alcatifas submersas

cigarros dentro uns nos outros onde a água trabalha

e escalda esse pressagioso ofício

um castanho cavalo gira perto do iminente sofá

e o cavalo cavalga dentro das paredes

a estoirar a ventania obscura

e engole

uma almofada de acre vinho

e no próprio relinchar como desabrocha!

tapeçarias de névoas esvoaçam entre fragilidade e angústias

via o saco a inundar-se no arame farpado

com que o ergo

até sufocar o amanhecer fusiforme

a saltitar nos nós de sangue

uma breve leveza de ofício

e rasgam-se fissuras na carne como outra carne funda

e ensanguentada

em estado de choque

assim irei aprender também trigonometria astrofísica

dos cometas às galáxias inundadas de gravidade

enquanto saco é elevado

nós somos elevados

e arrastamos as imagens de uma ponta à outra

devoramo-nos

na engrenagem atómica

em frente aos vertiginosos olhos anda o saco a pensar nas coisas

o saco desmancha a doçura do pescoço

sangra-o nas mãos vagarosamente

à raiva tão veloz

canta nas fracturas da terra na cabeça movida por circunferências

saco chato dorme a alumiar a escuridão

uma chatice mortal!…

mexe-se aquele saco com pensamentos inquietantes

sei-o inquietante

é mestre e eu o aprendiz

com a cabeça no fundo dos meus joelhos a estilhaçar

devassa os astros

explodindo-os de encontro às estrelas

e todas as altas estrelas bailam na ponta dos dedos pretos prata

a deslizar na coxa dissolvida

contra espirais cadentes os astros são a sonoridade

cantam flores e jarras

e as estrelas o ritmo maldito feito de cera luminosa

em que as trevas vagabundam

nos espelhos rápidos

dentro da penumbra pendidas nos aromas megalíticos

que vão de sabor para sabor

pela aragem abaixo

a levitar na sua matéria enlouquecida

e morde a luz

porque os perfumes celestes

se despedem e diluem o espaço e o tempo

como num avanço e recuo doce

estremecendo as distâncias em tempo irreal

deixo-me cair anterior a esse saco entrançado nas veias adentro

e racho as mãos à velocidade de um galho precioso

na dúvida

alastram-se as abas que dançam

enquanto o saco sufoca numa janela contorcida

deambulo

na opacidade dos espelhos e vidros

que nunca mas nunca falam dele ou de mim

– o saco, por exemplo…

 

filipe marinheiro, natural de aveiro, cidade localizada no centro norte de portugal, nasceu a 30 de Julho de 1982 em coimbra. desempenha o ofício de poeta.

no liceu frequentou e concluiu o agrupamento de humanidades, licenciando-se em gestão e administração de marketing pelo IPAM Aveiro [instituto português de administração de marketing – ensino superior privado] entre 2001-2006, antes do processo de bolonha.

publicou o primeiro livro, “um cândido dilúvio – acto I e sombras em derivas – acto II” em março de 2013, «silêncios» em dezembro de 2013 a sua 2.ª obra. mais recentemente «noutros rostos» em dezembro 2014 como a 3.ª obra do poeta.

filipe marinheiro trabalha actualmente na edição e revisão da 4.ª e 5.ª obras: «escuridões» e «as flores virgens». ambas escritas em prosa poética embora a última surja com uma matriz romanceada devido à interacção entre os personagens da história. o autor considera esta obra um “romanceado” poético e não um romance puro e duro.

Anúncios